Sobre el trabajo

TRABAJAR: "sufrir", "esforzarse, procurar por". Del latín vulgar TRǏPALǏARE "torturar", derivado de TRǏPALǏUM "especie de cepo o instrumento de tortura". Este es compuesto de TRES y PALUS, por los tres maderos cruzados que formaban dicho instrumento, al cual era sujetado el reo(1).

Corominas me tranquilizó un poquito al entender que el sufrimiento representado por el trabajo no es únicamente mío o de nuestra generación, sino que ya en la Roma Medieval era considerado de esa forma. Sin embargo, la tranquilidad no me duró mucho, pues por más que la situación se venga repitiendo al menos desde el siglo XIII, como indica Corominas, no deja de ser indignante. Y como decía en el post anterior, los babilónicos consideraban que nombrar es dar vida, pero en realidad algo debe existir (innominado, si se quiere, o desconocido) para poder darle un nombre. En este caso lo que existía antes del verbo trabajar era el verbo torturar, y antes de este existía la tortura con un instrumento al que se ataba un reo. Perogrullo decir que ese reo es también un ser humano y tiene derechos, y que no hay motivos para despojarlo de ellos.

En el colegio nos enseñaron que "el trabajo dignifica" y yo he sentido la impotencia de no tener trabajo, y por lo tanto no tener dinero, y saber que sin dinero mi familia no come. Pero esto nos lleva a un círculo tiránico mediante el cual un empleador puede abusar de esa realidad y sumir en el terror del hambre a su empleado. Ejemplos actuales hay muchos: los empleados de Dana Spicer, del Casino Flotante, los de Campo Grande en Mendoza. Y cantidad de casos menores, pero no por eso menos terribles y angustiantes.

Ciertamente me indigna el hecho de que existan personas tan poco sensatas como para reprimir a los empleados que piden lo que les corresponde. Trabajadoras de Campo Grande denunciaban que el Director de la Empacadora se jactaba de haber incrementado los ingresos en un porcentaje muy alto, pero a la hora de repactar los sueldos se olvidan de que gracias al sudor de esas mujeres y hombres ellos engordan su bolsillo. Y se toman un té. Y el único que sufre todo es ese pobre oprimido que ve subir los precios y su sueldo se mantiene.

Un caso paradigmático es el de los empleados del Casino Flotante. Me saca de quicio ver las publicidades estatales promoviendo el blanqueo de personal cuando yo trabajo hace más de dos años en una radio del Estado Hipócrita donde casi la mitad de los empleados estamos en negro. Ese mismo blanqueo de personal, junto con el aumento de sus salarios, es el reclamo de los empleados del Casino Flotante. Ellos llevan más de 70 días de huelga. ¿Y el Estado ha hecho algo? Claro que sí. Mandó a la Prefectura Naval para reprimir a los huelguistas, mandó a representantes del Ministerio de Trabajo para que manipulen la información sobre lo sucedido. Círculo que cierra si denunciamos a Cristóbal López, conocido empresario kirchnerista y propietario de este y más de diez casinos a lo largo del territorio nacional(2).

Todo esto me genera ciertas preguntas lindantes con lo utópico, ¿qué pasaría si hiciéramos una huelga masiva, algo parecido al boicot del tomate? Me pone de los pelos que no podamos hacer valer nuestro trabajo. Que nos metan el dedo en la nariz y la mano en el bolsillo. Pero es casi imposible organizar algo de esas magnitudes. Entonces comienzo por denunciar. Creo que esto dará para largo.


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(1) Extraído de COROMINAS, J, Breve diccionario etimológico de la lengua castellana, 3 ed., 13 reimp., Madrid: Gredos, 2006.
(2) Puede leer sobre el conflicto de los trabajadores del Casino Flotante en la página de la Agencia de Comunicación Rodolfo Walsh.

Sobre el lenguaje

Las nociones básicas de la lingüística nos dicen que la metáfora "se apoya en una comparación y (...) establece una identidad entre los dos términos."(1) Y es posible distinguir dos tipos de ellas: cuando aparecen los dos términos la llamamos "metáfora impura"; cuando sólo aparece el término metafórico la llamamos "metáfora pura".

Alejandro Gándara en su excelente libro Las primeras palabras de la creación propone que "la causa de la palabra es el temblor de lo innombrable"(2) y esto implica algo que pareciera obvio, pero quizás no lo es tanto. Me refiero al hecho de que el lenguaje es una creación humana, y que con él se pretende dar vida a todo lo que el ser humano percibe. Los poemas babilónicos primitivos, como la Epopeya de Gilgamesh y el poema de la creación Enuma elish, ya hablan de esto. Marduk es bautizado con cincuenta nombres diferentes al derrotar a Tiamat y crear el género humano para alabanza de los dioses. Para ellos, nombrar es dar vida.

Si aceptamos el carácter errante de la lengua, teniendo en cuenta que el significado es una entidad viva, lo que habla claramente de que el uso actualiza el significado, podemos arriesgarnos a declarar que no existen definiciones perfectas y que por ello el lenguaje no puede representar fielmente el modelo, por lo que las definiciones no serían más que comparaciones. Y las metáforas son comparaciones. Un diccionario es un índice de metáforas, entonces(3).

La poesía está llena de frases del tipo A es B. Para el curioso, son meramente comparaciones o bien metáforas. Esto nos trae dos personajes nuevos al mundo: por un lado, el lexicógrafo que hace poesía sin saberlo; y por otro lado, el poeta que inconscientemente se convierte en lexicógrafo. Retomando lo dicho en el primer párrafo, la metáfora impura es la que más se adapta a la labor del lexicógrafo, puesto que con sólo cambiar los dos puntos por "es" tenemos una metáfora de ese tipo. Sin embargo, no todo poeta pretende establecer un significado definitivo a la palabra. Quién si no él sabe que la palabra puede matar y amar.

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NOTAS
(1) DIEZ BORQUE, J. M., Comentario de textos literarios; método y práctica. Madrid: Playor, 1978, p. 108.
(2) GÁNDARA, A., Las primeras palabras de la creación. 2 ed. Barcelona: Anagrama, 1998, p. 12.
(3) A modo de curiosidad, agrego la definición de Lexicógrafo, según Bierce: "Pestilente individuo que bajo pretexto de inspeccionar un estadio determinado en el progreso de una lengua, hace lo que puede para detener su crecimiento, quitarle maleabilidad y mecanizar sus métodos. El lexicógrafo, después de escribir su diccionario, se convierte en <>, cuando su función es hacer simplemente una compilación y no dictar una ley." En su: Diccionario del diablo. Buenos Aires: Andrómeda, 2007, pp. 85-86.

Enemistar está de luto

Pocas veces me ha pasado quedar con la garganta cerrada al saber de la muerte de un desconocido. Lo cierto es que hoy voy a hablar de dos desconocidos que yo sentía muy cercanos, me refiero a Valdo Delgado y a Eduardo Pinto, charanguista y bajista, respectivamente, de Miles de años.

La semana pasada ellos llenaron de buena música mis días en Potrerillos, con los dos primeros discos de Miles de años y con Mensajes de la tierra de Sandra Amaya, arreglado por Valdo. En el 2006 los escuché por primera vez y hubo un click muy grande a partir de allí. Hoy casi no escucho música en inglés y es paradójico que una banda instrumental me lleve a ello. Pero qué banda, loco! Y, por lo tanto, qué perdida! Sólo nos queda de Miles de años su percusionista, Quique Öesch, un grande, un lujo. Escucharlos era una experiencia sensorial. La noticia de su muerte también.

Sobre el amor

UNA TRAMPA PARA SCHOPENHAUER/ Él es uno de mis filósofos favoritos, lo considero extremadamente lúcido y poderoso, porque sus argumentos son tan sociológicamente certeros que no puedo refutarlos. Hasta ayer. Ayer leía un libro con dos textos del alemán: Metafísica del amor y Metafísica de la muerte. El problema surgió con el primero de ellos, un texto que seguramente habrá releído Freud para postular que el amor es el ansia de perpetuar la especie. Eso es precisamente lo que propone Schopenhauer, pero él añade la visión pesimista sobre el ser humano, entonces perpetuar la especie es perpetuar sus dolores, su imperfección. Intenta desarrollar un sistema ético bajo el cual el castigo mayor para los delincuentes no sería la pena de muerte, puesto que eso acabaría con sus dolores, sino la castidad, la castración. Toma la voz de Platón en República, que habla de un sistema similar para perpetuar la "raza buena", pero Platón es tan aristócrata que me suele producir arcadas. Nunca buscó la inclusión de los seres desprotegidos, sino el propio beneficio al lado de los poderosos. Por esa razón creyó ver en los filósofos al gobernante perfecto, porque él era uno de esos filósofos.
El error imperdonable de Schopenhauer es no darse cuenta de la otra posibilidad. ¿Cuál es esa otra posibilidad? Gozar del amor sin buscar la procreación o la perpetuación de la especie. En la actualidad hay una crisis enorme a nivel humano, el descreimiento de cualquier solución a los problemas de los débiles y sin voz es total. Pero si existe algo que nos puede salvar, eso es el amor. Es la única fuente de esperanza para toda esa "raza mala".

Y precisamente el sentimiento de comunión que nos produce la desprotección, nos hace más fuertes. Y nace así también el amor filial, el amor hacia los que consideramos iguales a nosotros, o sea, desprotegidos, sin voz, los "malos". Los no aristócratas platónicos.

Esbozo de poema para el libro Plata/

Mis manos están sucias
no es la tierra que levantan los trenes
ya no hay trenes;

tampoco hay juegos de niño en las vías
solitarias
menemistas,
ya no hay niños ni hay espadas de plástico
olvidadas
en la tierra.

Un monarca cambió el quebracho por las colas de veinte zorros
colas que cuelgan de un cubrecama,
y otros no tienen ni el pellejo de una rata
al dormir a la intemperie.
Toba, ves a tu hijo
jugar en el mismo sitio
que lo hiciste,
mientras tu padre sufría la esclavitud
que hoy soportas tú.
Ves el tren que pasa,
y no pasa,
se va.
Se lleva.
Se escapa.
"No hay progreso sin saqueo, hijo" dirías,
pero para qué lacerar su inocencia.

Mis manos siguen sucias,
será el carbón con que alimento el tren,
o será el billete que aprieto como a
una reliquia,
y mientras el toba y yo
nos desangramos,
el billete burgués suda de manera estomacal.
Y se ríen de nosotros
a la hora del té.

Ciclo de Lectura

La primera necesidad /

Entre los asistentes regalaremos un ejemplar de Siberia de Roberto Contreras. Visitá el blog de PAN

Poetas jóvenes de Brasil

AILA MAGALHAES

Nostalgia de colibrí
[o, el síndrome de corazones florecidos]

traga-me
gota-a-gota
incluso el néctar


jazz, sandías y alguna intención

es posible [creo en eso]
hacer del espacio
una dimensión paralela a aquella que le atribuyen
la mayoría de los mundanos,
aquellos seres normales, seres súper-normales,
del tipo de los que adoran las sandías
y odian el jazz... [o viceversa].

es posible también
hacer del tiempo un objeto de poco valor
- cosa impensable para esos mismos mundanos – time is money, honey...
finalmente, los mundanos,
seres súper-normales y poco etéreos,
están repletos de pasados y presentes
del tipo que duerme temprano
para entonces despertar temprano
en un futuro que no sabe si vendrá
o si verá.
[vi_veré? vi_verá?]

ay, qué aburrido
ese modus peripatetikos
de internarme en las veredas
y,, perderme por calles perfumadas
de florcitas casi azules, frutillas y miel...
[mencioné las frutillas, para excluir las sandías].

perdona, por lo tanto, a esa raza física
que tanto busca, pero afloja el paso
al encontrar una breve respuesta
en las simples sombras de un vago mirar
[reflejo?]

seré acaso
algún Narciso disfrazado,
temeroso de las aguas del lago
que al final de cuentas, podría perderlo todo?

y siendo así,
qué hacer de las cosas por hacer,
de la mañana somnolienta,
del disgusto mundanal
del terrible vacío,
del propósito no descubierto?

ტ

FABRICIA MIRANDA

CHARLA DE COMADRES

Maté a ese hombre con un cuchillo de acero
La vida es así, m`hija
Si algo cuesta, se le mete un Tramontina!.


Insomnia

Sería feliz si pudiese dormir. Esta opinión
es de este momento, porque no duermo.
Tengo una indigestión en el alma.
Fernando Pessoa

La pasión es esa ciudad forjada con alfileres.
Hay una puerta, y yo me niego.
Tanto me costó coser mis córneas,
Cargar mis pies casi en necrosis…
Y caminar sobre los huesos de mis granos.
Cierro las puertas tras de mí, por donde paso
Y voy oyendo los golpes
Perturbadores de un amigo
- Soy extraña! Me abandonan todos!
Mi grito y una súplica que miente.
No tengo dios al cual llevar mi alma.
Apenas sonrío a mis abuelos, de manos erguidas:
- Si, [Dios], creo!
Y ellos siguen en paz hacia la muerte.
Continúo.
Pasillos, salones de baile, catacumbas.
Cierro las puertas.
Y todos los amigos me piden noticias.


Baúl de los recuerdos I

Dejo a quien le interese
todas las bocas que no besé
pues ya di el de la suerte.
Dejo la mancha de pintalabios que no sale
en tu copa de vino seco.
Dejo un nombre secreto para cada amigo
una sonrisa sobre la cabeza envejecida de mi madre
y un espejo en que mi hermano se vea bello.

ტ

RENATO SUTTANA

SECRETO

La vida es sólo un secreto.
No hay mucho que aprender.
Nadie necesita aprender
Lo que dice su secreto.

Es sólo un decir menos,
un nada mostrar de ti,
pues en lo que muestras de ti
lo muestras pálido y menos.

[Es sólo un no revelar
el enigma que yace en lo profundo
y nunca alcanzar lo profundo
en el esfuerzo de revelar.]

La vida es materia y secreto
para tu poco saber:
ser o muy bien saber
que hay vida, materia y secreto.


SONETO DE UN DÍA CUALQUIERA

Vagabundo de sol y de sentido,
de ser innecesario buscar más,
porque cualquier camino me ha de llevar
a lo que tengo tramado y planeado

[sin conmoción, sin gemido,
en la perfección exacta de este estar
a la deriva de lo que no llega al mar,
lo que no llega al puerto prometido] -

me basta ser invierno y que haya lluvia
golpeando en el tejado, y el día oscuro
de un ocio como anillo al dedo:

y este no avanzar hacia un final,
que es todo mi dominio y mi …
todo el espanto que espero del futuro.

ტ

SHIRLEI FERNANDES ROMANO

Manifiesto

En vista de la nueva desorganización mundial,
Convoco a los espíritus rebeldes a protestar contra todo.
Contra el caos artístico que comienza en la falta de competencia crítica
y de la voluntad para cambiar lo real imaginario por algo sustentable.
Por el no hacer, por el no escribir, no borrar… Negar siempre…
Hago presente la indignación de lo que remontamos, como nuestra verdad…
Hay tanto en mente que los nuevos Picassos contorsionan las preguntas y ponen dudas en las respuestas
Solamente para oír de nuevo lo que no consiguen entender
Se debilitan antes de amanecer.
Combinan sus ropas con desprecio e ignoran los besos de la noche.
Todas las noches.
Esconden lo que podría y debería ser cuestionado.
Cuentos inútiles!
No pertenecen a la clase de rostros flameantes que tienen sed
de búsquedas.
Estamos todos, alineados en espera de los procesos, de los medios. Poco
importa el fin.
Arriesgue, pida un deseo… 1000 pedidos.
Al medio. Sin frenos.
Nadie vive lo suficiente como para cometer todos los errores.
Espero que logren llegar, sin pestañear.
En vista de toda la desorganización, deseo que no se corrompan.
No vendan rebeldías.
No acepten regalías
Ni hagan trueques, escapen con cierta maestría.
Sean más de lo que esperan y lleguen a algún lugar…
Cualquiera. Pero lleguen.
Hago este manifiesto con la autoridad de quien se siente…
Cerca de una nueva realidad…
No la utópica, la escrita, la prometida por nuestros padres…
El motivo real por el cual resisto.
Por el cual permanezco… Insisto y, por lo tanto, también existo.

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Poemas inéditos en español, traducidos especialmente para Enemistar.